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Poesía: Poesía de invierno Por: Javier R. Cinacchi
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Algunos pobres trabajadores argentinos, en invierno Invierno no es la estación preferida, de los honestos y pobres en Argentina. El frió y humedad enferman, acometiendo traicioneros a la familia.
Sinfonía desarmonizada de tos es percibida al transitar por la ciudad, las calles de Buenos Aires son, empañadas por el melancólico rocío.
Las veredas se vuelven solitarias, aunque la vida se escucha al pasar, cerca de los que se cobijan en su hogar, cuando el invierno en furia golpea.
Tiritantes parecieran, los cuerpos del cielo, en noches y madrugadas no grises y claras, donde los perros casi no ladran, donde todo lo envuelve manto de silencio.
Por las mañanas recuerdo, el lugar de trabajo. A veces es el caso, de fabricas viejas al viento descubiertas, infaltable el mate y la radio… si te dejan.
Generalmente los ojos que observas, se ven vivos, brillantes y casi con una lagrima, mientras se siente pequeña melancolía al estar, en donde el frío te enrojece la faz pálida. |
Y al caminar en aquellas mañanas, invernales por excelencia, el invierno a la piel se clava, mientras se apura el andar.
cada año a mostrar su poesía, cotidiana en las vidas, de los pobres en especial.
Si hay algo que a los argentinos nos ayuda a pasar el invierno, es el calor que poseemos, en nuestro palpitante pecho.
Algunos pobres trabajadores argentinos, en invierno, sufren del frío, la escasez, y lo peor: a veces el olvido.
Un te caliente, el arreglo de una ventana rota, un poquito mas por cada hora, ni siquiera, a veces, la ropa… Javier R. Cinacchi |