En las paredes gastadas de mi casa,

en las exteriores, sin terminación ni pintura,

en la del costado que nunca fue revocada,

y en los diez ladrillos que hace años faltan;

tal vez se pueda comprender parte de mi,

quien en vez de arreglarla está en su escribir.

Mi casa es pequeña, rodeada por ventanas,

tres árboles extienden sus ramas,

dos de ellos, en parte la cobijan.

Está al fondo de un terreno, alejada,

de los autos, en los roncos sonidos de su pasar,

y más cerca de las aves que cantan.

Si entras a mi casa, observarás,

a la de alguien que trabaja,

logrando dinero que no le alcanza

para cambiar las rotas cerámicas,

o pintar las paredes de dañada pintura.

También verás distinto arte adornándola,

confuso, emergiendo entre las cosas.

(Lo que más me atrae de una casa,

es su biblioteca. Pero aún más,

el jardín. Ese pedacito de naturaleza,

que algunos buscamos disfrutar cada día.

Con árboles, más variadas plantas;

y el pasto sigiloso, que al piso, conquistar quiere.

Amplia la visión del vivo cielo que nos envuelve,

y animalitos que en todo parque están...)

Pero en mi casa, el jardín es un remolino

de verdes entre grises, bañados,

por la luz y las sombras, luchando,

para no secarse por falta de riego.

Sospecho, me sería bueno, se ralentizara el tiempo,

y yo fuera menos vago y más rápido.

Aunque, si solo me envuelvo

en todo lo que tengo que hacer, mas mi trabajo,

dejando entretenimiento, poemas, lecturas y versos,

ya no sería el mismo, sino otro como aquellos,

que por falta de tiempo abandonaron gustos y sueños.

Javier R. Cinacchi